"Ici, les notes de mon journal de laboratoire cessent. Je n'ai pu écrire les derniers mots qu'au prix de grands efforts. Il était déjà clair pour moi que le LSD avait été la cause de l'expérience remarquable du vendredi précédent, car les perceptions modifiées étaient du même type qu'auparavant, mais beaucoup plus intenses. J'ai dû lutter pour parler de manière intelligible. J'ai demandé à mon assistant de laboratoire, qui a été informé de l'auto-expérience, de me raccompagner chez moi. Nous sommes allés à bicyclette, aucune voiture n'était disponible en raison des restrictions d'utilisation en temps de guerre. Sur le chemin du retour, mon état a commencé à prendre des formes menaçantes. Tout ce qui se trouvait dans mon champ de vision vacillait et se déformait comme si on le voyait dans un miroir courbé. J'avais aussi la sensation de ne pas pouvoir bouger de l'endroit où je me trouvais. Néanmoins, mon assistant m'a dit plus tard que nous avions voyagé très rapidement. Finalement, nous sommes arrivés à la maison sains et saufs, et j'étais à peine capable de demander à mon compagnon de convoquer notre médecin de famille et de demander du lait aux voisins.
[...]
Les étourdissements et la sensation d'évanouissement étaient parfois si forts que je ne pouvais plus me tenir debout et que j'ai dû m'allonger sur un canapé. Mon environnement s'était maintenant transformé de façon plus terrifiante. Tout dans la pièce tournait, et les objets et meubles familiers prenaient des formes grotesques et menaçantes. Ils étaient en mouvement continu, animés, comme poussés par une agitation intérieure. La dame d'à côté, que je reconnaissais à peine, m'a apporté du lait - au cours de la soirée, j'en ai bu plus de deux litres. Elle n'était plus Mme R., mais une sorcière malveillante et insidieuse avec un masque coloré.
Pire encore que ces transformations démoniaques du monde extérieur, il y avait les altérations que je percevais en moi, dans mon être intérieur. Chaque effort de ma volonté, chaque tentative pour mettre fin à la désintégration du monde extérieur et à la dissolution de mon ego, semblait être un effort gaspillé. Un démon m'avait envahi, avait pris possession de mon corps, de mon esprit et de mon âme. J'ai sauté et j'ai crié, essayant de me libérer de lui, mais je me suis de nouveau effondré et je me suis couché sur le canapé, impuissant. La substance, avec laquelle je voulais faire des expériences, m'avait vaincu. C'est le démon qui a triomphé avec mépris de ma volonté. J'étais saisi par l'effroyable peur de devenir fou. J'ai été emmené dans un autre monde, un autre lieu, un autre temps. Mon corps semblait être sans sensation, sans vie, étrange. Etais-je en train de mourir ? Était-ce la transition ? Parfois, je me croyais hors de mon corps, puis je percevais clairement, en tant qu'observateur extérieur, la tragédie complète de ma situation. Je n'avais même pas pris congé de ma famille (ma femme, avec nos trois enfants, avait voyagé ce jour-là pour rendre visite à ses parents, à Lucerne). Comprendraient-ils jamais que je n'avais pas fait d'expériences irréfléchies, irresponsables, mais plutôt avec la plus grande prudence, et qu'un tel résultat n'était en aucun cas prévisible ? Ma peur et mon désespoir s'intensifiaient, non seulement parce qu'une jeune famille devait perdre son père, mais aussi parce que je redoutais de laisser inachevé mon travail de recherche chimique, qui représentait tant pour moi, au milieu d'un développement fructueux et prometteur. Une autre réflexion a pris forme, une idée pleine d'ironie amère : si j'étais maintenant obligé de quitter ce monde prématurément, c'était à cause de ce diéthylamide de l'acide lysergique que j'avais moi-même mis au monde.
Lorsque le médecin est arrivé, le point culminant de mon état de découragement était déjà passé. Mon assistant de laboratoire l'a informé de mon expérience personnelle, car je n'étais pas encore capable de formuler une phrase cohérente. Il secoua la tête en signe de perplexité, après mes tentatives de description du danger mortel qui menaçait mon corps. Il n'a pu détecter aucun symptôme anormal autre que des pupilles extrêmement dilatées. Le pouls, la pression sanguine, la respiration étaient tous normaux. Il ne voyait aucune raison de me prescrire des médicaments. Au lieu de cela, il m'a transporté dans mon lit et a veillé sur moi. Lentement, je suis revenu d'un monde étrange et inconnu à une réalité quotidienne rassurante. L'horreur s'est atténuée et a fait place à un sentiment de bonne fortune et de gratitude, plus les perceptions et les pensées sont revenues à la normale et j'ai acquis la certitude que le danger de la folie était définitivement passé.
Maintenant, peu à peu, je pouvais commencer à apprécier les couleurs et les jeux de formes sans précédent qui persistaient derrière mes yeux fermés. Des images kaléidoscopiques et fantastiques ont déferlé sur moi, alternant, variant, s'ouvrant puis se refermant en cercles et en spirales, explosant dans des fontaines colorées, se réorganisant et s'hybridant en un flux constant. Il était particulièrement remarquable de voir comment chaque perception acoustique, comme le bruit d'une poignée de porte ou d'une voiture qui passe, se transformait en perceptions optiques. Chaque son générait une image changeante et vivante, avec sa propre forme et sa propre couleur.
Tard dans la soirée, ma femme est rentrée de Lucerne. Quelqu'un l'avait informée par téléphone que je faisais une mystérieuse dépression. Elle était immédiatement rentrée chez elle, laissant les enfants chez ses parents. Je m'étais suffisamment remis pour lui dire ce qui s'était passé.
Épuisé, je me suis alors endormi, pour me réveiller le lendemain matin rafraîchi, la tête claire, bien qu'encore un peu fatigué physiquement. Une sensation de bien-être et de vie renouvelée me traversait. Le petit déjeuner était délicieux et me procurait un plaisir extraordinaire. Lorsque je suis entré plus tard dans le jardin, dans lequel le soleil brillait maintenant après une pluie printanière, tout brillait et scintillait de lumière fraîche. Le monde était comme nouvellement créé. Tous mes sens vibraient dans un état de très grande sensibilité, qui persistait toute la journée".
(Hofmann, 1983).